Большинство у нас привыкло красоваться словом… только дела это не меняет.
Превратности судьбы, вся жизнь такая штука.
К тебе придёт она, её величество… разлука.
Твою любовь растопчет, сделав безответной.
Когда ты влюбишься и станешь безхребетным.
Ты рядышком с бедой,
я - с радостью.
Ты ограничена по времени,
я - без «лимит».
Я с внучками, а ты с сестрой…
Несостоявшийся визит -
транзит.
Подруга и коллега - проезжает… мимо.
Вот так вот в нашей жизни и бывает. Незримо
я чувствую еще плечо твое…
Остался скайп. И телефон. Ну е - мое!
Когда ж мы встретимся по-прежнему,
Надежда?
Я к тебе с надеждою.
Почитайте хоть что-нибудь про детскую психологию. Про то, как уметь утешать ребенка, а не пугать его до энуреза и заикания. Про то, что такое психологическое и эмоциональное насилие. Про то, как запуганные дети учатся навсегда подавлять свои потребности, и это значит, что у них, выросших, внутри блуждает огромный объем агрессии. Про то, как эти выросшие дети на приеме у психолога плачут, вспоминая вас, ненавидя вас, ощущая свое бессилие перед вами, уже состарившимися…
Сарказма у всех хватает, с мозгами туго.
Ринат Валиуллин «Где валяются поцелуи. Париж»
Кружка чая, круассан
Или кофе, ломтик сыра.
Капля мёда, вы гурман,
С ломтика слезой - как миро!
Запах кофе, дрожь зари -
В выборе оттенков света.
Сбрасывая янтари -
До прозрачности рассвета.
Пыльной розы полоса,
А заря всё выбирает…
Облако, едва скользя,
Безучастно застывает…
Ароматный кофе, мёд -
До янтарного прекрасен.
В красках облако замрёт,
День, как день и свод согласен!
Кто хочет всё и сразу никогда не бывает доволен тем, что получает.
Смерть наделяет жизнь смыслом)))
Подоконник тонет в зелени,
а за окном февраль.
Снегом вьюга заметелила
все вокруг. Жаль.
Только почки весну чуют,
не дождутся ведь апреля!
Утону в цветах! Хочу я!
И … не зову, не плачу, не жалею
«Утро начинается не с кофе» -
каждому знакомо много лет,
в общем, я проснулась и первым делом
по нужде по малой в туалет.
Там … на крышке унитаза валентинка:
сердце алое с ручками и ножками…
и еще поет: «Люблю тебя!». Кар-тин-ка…
Удивилась я. А вы, тоже?
До краев эмоций! Впечатления!
Вот такое было поздравление…
Вся наша жизнь, как в сказке, чем дальше, тем страшнее.
Народ в шоке, что творит, так называемый слуга народа.
Платить за всё оброки, без того нищим, нет ничего умнее.
Осталось лишь ввести налог на потребление кислорода.
Перестали удивляться, чего ещё от сказочника ожидать?
Ему уже кредитов не дают, всё дошло до сумасбродства.
Где ещё деньги брать и как хромой бюджет ему латать?
Нищий народ обязан оплатить социальное банкротство.
Жизнь бежит… От рассвета стремится к закату,
Меня куда-то ведёт…
Я всё время чувствую себя виноватой
За каждый свой шаг и вздох!
«Недолюбила? Как плохо, как стыдно!
Не удержала? Умри!
Слишком любила? Что-то не видно…
С горя погасла? Сгори!»
Но так же нельзя! Каждый шаг - как по лаве,
Где б ни ступал мой след,
Не угодить этой Внутренней Маме -
Нет совершенства! Нет!
«Хочется петь? Но ведь нету же голоса!
Офис - твой верхний край.
Сорок же скоро. Сиди, не высовывайся.
Деньги и дом выбирай».
В двадцать любить, говорили, рано.
В тридцать - не было сил.
В сорок - вот ведь, какая драма,
Об этом никто не просил…
Я виновата в своём одиночестве,
Я виновата в любви,
В том, что пожить почему-то хочется,
В том, что устала ныть,
В том, что стремлюсь куда-то отчаянно,
В том, что поддержки нет…
В каждой секунде - вина и раскаянье.
Где же ты, где, мой свет?
Сколько же можно запреты затхлые
В жизнь допускать, шутя?
Штампы чужие с гнилостным запахом
Выкинуть бы к чертям!
Всех бы послать, кто под руку каркает
И не даёт дышать.
Как научиться светиться ярко,
Чтобы цвела душа?
Как пересилить свои сомнения,
Как поверить в мечту?
Ужас-то в том, что чужие мнения
Снова зачем-то учту:
Критику, хамство и смех этот лающий:
Мол, насмешила, мать!
«Пишет она стихи, понимаешь ли!
Где ты их будешь читать?!»
Я виновата за каждую строчку,
Как и за то, что молчу…
В том, что одна воспитала дочку,
В том, что мне всё по плечу.
Как же так вышло, что я не верю
В то, что достойна любви?
Стыдно не жить… А еще стыднее
Чувством стихотворить.
Каждый запрет - иллюзорен, сумрачен,
Только ведь душу рвёт
В мелкие клочья… «Да что ж за дурочка,
Снова открыла рот!
Снова осмелилась что-то высказать
И чего-то желать.
В сорок куда-то рваться бессмысленно,
Угомонись же, мать!»
Я не могу… Не хочу отчаяться.
Сорок? Ну что ж, пускай…
Я виновата в том, что печалью
Дорогу закрыла в даль.
И виновата в том, что с лёгкостью
Я предавала себя.
Всем позволяла бросать мне колкости,
Править, ломать меня.
Я виновата. Перед собою.
В том, что еще не жила.
Что ж, поживу, пожалуй.
С любовью,
Всех обнимаю,
Я.
К намеченной цели двигаться легче, не упустив волну событий, которая не ждет человека, проходит мимо.
Никто из нас не прав, - когда не замечает,
Как ранит та рука, которая щадит,
Как угнетает мысль, как грубо удручает,
Взяв милосердие за самый верный щит.
А этот щит плодит, лобзая преступленье,
Насилье и порок и слабому грозит,
У истины берёт и мудрость, и значенье,
Нет, милосердие не добрый - злобный щит!
Он преступлению развязывает руки,
Дамокловым мечом он честности грозит,
Смеётся над добром, когда наносит муки,
Да, милосердие есть ненадёжный щит!
Забыть много раз он пытался
Тот случай ребяческих лет:
Котёнок у двери прижался,
Бродяжка, худой как скелет.
Домой к мальчугану просился,
Всем видом покушать хотел,
Но хлопнула дверь, что есть силы,
Знакомый привет сироте.
А мальчик, обед разогревши,
Отрезавши хлеба кусок,
Поесть собирался неспешно,
Макнувши в солонку лучок.
И тут про котёнка он вспомнил,
И стыд охватил паренька.
Себя укоряя за подлость,
Лук бросив, налил молока.
Он дверь отворил нараспашку,
На улицу вышел потом,
Позвал, только сгинул бродяжка,
Напрасно искал средь кустов.
Не встретил уже больше кроху,
Облазивши двор за двором,
Но совесть, не ведая срока,
Его обжигала порой.
Нещадно его бичевала
На холоде или в тепле …
Сегодня тому мальчугану
Изрядно под семьдесят лет.
Он тыщи бездомных спас кошек,
Построил кошачий приют.
Он дедушка очень хороший,
Внучата к нему так и льнут.
Жена у него золотая
И дочки --- красавицы три.
Ещё даже гири тягает,
Чтоб старости дать прикурить.
Но время от времени пусто
И плачет мальчишка седой,
Желая обратно вернуться,
Котёнку открыв дверь домой …