Мне иногда безумно хочется побыть одной в самых разных местах… А еще лучше спрятаться в каком-нибудь пустом месте, громко крикнуть, прочувствовать эхо этих удаляющихся звуков… Можно и раствориться в них, разлететься, как горсть песка на тысячу песчинок… И как будто нет времени, пространства, этих внутренних дурацких стереотипов, нет предрассудков на счет собственного прошлого.
Нет этих навязчивых звонков от знакомых, нет людей, которые раздражают и постоянно указывают, где и как ты ошибаешься, да и нет тех, кто вечно советует тебе то, что ты понимаешь, а сделать не можешь. Нет даже той грусти, которая иногда бывает в часы, когда сам свою жизнь разбираешь по кусочкам, как мозаику, и снова собираешь, анализируя свои поступки. Более того, на этом уровне нет никаких ощущений: ни любви, ни слабости перед тем, к кому испытываешь чувства, но это и не пустота… Когда ты ощущаешь, что тебя ничего не волнует… Нет забот, нет мыслей, будто ты что-то делаешь не так… Нет никаких планов и дум о работе, нет ничего, а только ты, как горсть песка, которая рассыпается и смешивается с воздухом. Представляешь себя в воображении песком, и в этом твоя сила, свобода, безмятежность. В таком процессе внутреннего полета и и восприятия можно ощутить полное спокойствие. И чем дольше сохраняется внутри именно эта фаза, тем лучше. Когда происходит внутри такое-знайте, что это не безумие, а просто вы достигли гармонии вне всяких рамок и обстоятельств…
Эта разновидность одиночества знакома многим. Когда человек окружен семьей и друзьями, но поговорить о том, что иногда видит, как ткань бытия выворачивается наизнанку, швами наружу, как летит мимо густое чужое прошедшее время, как реальность трескается подобно разбитому стеклу, и из трещин льется невидимый глазу, но физически ощущаемый свет - не с кем. А все остальное не имеет никакого смысла, сколь бы старательно ни притворялись мы, будто только оно и есть.
Осень преподносит человеку щедрый дар - науку умирать, мы все знаем об этом, только мало кто признается себе, чему учится каждую осень, пока золото всех небес изливается к нашим ногам, и лишь коснувшись земли превращается в сухую листву.
Покупать обновки следует просто для равновесия, настойчиво напоминать себе, что будущее, которого нет, хотя бы теоретически возможно, изобретать нелепые гарантии, брать заложников - белый свитер специально для января, алый шарф станем носить в феврале, когда все прочие устанут нас согревать, а самые лучшие в мире ботинки изумрудного цвета, на тонкой подошве можно будет надеть лишь в апреле, не раньше, и каким надо быть идиотом, чтобы теперь не дожить до весны.
Целыми днями повторяю, что всё хорошо, что всё замечательно, что я счастлива…
Зима действует на меня положительно. Я стала ещё больше думать и понимать и мне как-то свободнее стало дышать.
Счастье? А что это вообще?
Говорят, что счастье - это когда тебе офигительно.
[Если не сказать точнее, но нецензурнее]
Но это же невозможно? Так не бывает.
У меня не было.
И потом, счастье у каждого своё, разное, непохожее…
Значит, для меня счастье - это когда мне нормально. Когда мне не хочется забыть обо всём на рельсах метро. Когда я могу спать, могу смотреть в небо, когда я могу дышать и чувствовать, и думать, и мечтать!
И когда я жду! И я жду.
У меня в руках нет ничего.
Но над головой парит облако. Белое, пушистое.
Я никогда не узнаю что там решило за меня Небо.
Буду только надеяться на то, что там, впереди есть те люди, которых я так люблю.
Как гибельны страсти! Это ветры, надувающие паруса корабля; они его иногда топят, но без них он не может плавать.