Безмятежная шукшинская пастораль. Гладкое, без единой морщины, озеро с застывшими водомерками. Вода светится от весеннего солнца. Калитки на заборах, лишь намекающие на признаки жизни, приветливо распахнуты. А на всей улице нет ни души - ни людей, ни животных. Птицы не шуршат в камышах, жабы затаились и прекратили свой вечный концерт, будто выбились из сил. Полное безмолвие окутало нашу деревню, пишет Роман Супер для «Радио Свобода».
Стук в дверь нагло разрушил тишину. Стучали настойчиво. Не стучали. Барабанили. Жена открыла. На пороге стоял сосед, староста деревни - дядя Матвей. Субтильный невысокий мужик с большущими глазами, спрятанными за толстыми стеклами очков в роговой потертой оправе. Дядя Матвей был явно чем-то встревожен, потому сразу перешел к делу:
- Юль, ты же вроде, говорят, корреспондентка, правильно?
- Нет, дядя Матвей. У меня муж журналист. А что случилось?
- Это хорошо, что журналист. Слушай, я уже за***лся воевать. Надо поднимать общественность как-то, одному мне не справиться.
- Что случилось, дядя Матвей?
Дядя Матвей суетливо вывел жену на улицу, на главную (и единственную) деревенскую дорогу и указал своим коротким - одна фаланга ампутирована после производственной травмы - пальцем вперед:
- Видишь садовое товарищество возле границы деревни?
- Вижу.
- По закону у каждого садового товарищества должна быть своя дорога, должен быть свой персональный подъезд, понимаешь?
- Понимаю.
- Это так по закону. Но у этого товарищества своей дороги и подъезда нет. Они пользуются нашей дорогой, понимаешь?
- Понимаю.
- Мы за эту дорогу платим. Мы ее зимой чистим. Я по весне ее своим трактором сам ровняю. Понимаешь?
- Понимаю.
- А товарищество не платит, не чистит, не ровняет. Но пользуется. Понимаешь?
- Понимаю.
- Я четвертый год хожу на прием к главе района с этим вопросом. Четвертый год глава района обещает сделать товариществу свою дорогу. И ничего не делает, понимаешь?
- Понимаю.
- Что ты понимаешь?
- Все понимаю.
- Ну и что делать-то? Ты же корреспондент, подскажи.
- Я не корреспондент, у меня муж журналист.
В случае невыполнения обещаний главы района о строительстве дороги для дачников мы имеем полное моральное право винить во всем президента Соединенных Штатов Америки
На шум стали подтягиваться жители деревни. Соседку старосты Раису в курс дела вводить было не нужно. Она, как и дядя Матвей, четвертый год с интересом наблюдает за этой историей и проклинает каждую машину дачников, проезжающую по деревенской дороге:
- Матвей, глава района, Гаврилов-то, не построит дорогу эту никогда, ей-Богу. Не построит.
- Почему? Зачем обещает тогда?
- Он занят.
- Чем занят?
- Американцами занят.
- Какими американцами, мать? Сдурела, что ли?
- Сам сдурел! Обычными. Американскими американцами.
- Проспись иди, Раиса. Где американцы, а где дорога дачная?
- Здесь они! Везде они!
- Раиса. Не беси.
- Я читала. И по радио передавали. Своими ушами слышала, своими глазами видела. Гаврилов выступал на собрании о проблемах ЖКХ недавно. И там русским языком в микрофон сказал, что, мол, в этом году как никогда нашествие американских шпионов зафиксировано. Они же как саранча! Десятки тысяч человек заброшены из Вашингтона в русские города и деревни, чтобы расшатать Россию, погрызть ее.
- Так и сказал? Чтобы погрызть?
- Сказал, что впереди большие политические события в России, выборы Путина, поэтому американцы будут нас расшатывать как только умеют и как только захотят!
- О***ть, Раиса. Но дорога-то тут при чем?
- При всем. Политика важнее дороги. Не будет второй дороги. Возможно, и эту-то дорогу придется закрыть, в целях безопасности. Потому что шпионаж, как сказал глава района, будет процветать именно в сельской местности. Он специально это отметил. И старост по деревням просил быть особенно бдительными: незнакомцев отслеживать, номера странных автомобилей записывать. Все-таки наш глава уже двадцать пять лет у власти, у него нюх на это все, видать, развит неплохо.
Жена оставила увлекшихся друг другом и американскими шпионами старосту и соседку Раису, вернулась домой и рассказала все это мне.
Особенно не надеясь на строительство дороги для дачников, все же доношу эту тревожную историю, случившуюся в живописных и безмятежных пасторальных декорациях, до общественности, как и велел староста по деревне. Добавлю: в случае невыполнения обещаний главы района о строительстве дороги для дачников мы имеем полное моральное право винить во всем президента Соединенных Штатов Америки Барака Обаму и его администрацию, направившую в наш шукшинский рай десятки тысяч американских американцев с целью расшатывания и разгрызания.
Вечером поднялся небольшой ветер. Камыши заволновались из стороны в сторону. Водомерки на пруду закружились в танце. Жабы возобновили свой вечный концерт. Воду, как и всю нашу деревню, окутали сумерки.
Учиться счастью
Однажды к Мастеру пришёл человек и спросил - Чему ты учишь?
- Быть счастливым, - последовал ответ.
- Разве этому нужно учиться? - удивился вопрошающий.
- Да. Все хотят быть счастливыми, но мало кто умеет.
- Ерунда, все умеют, просто людям не хватает для счастья самых нужных вещей, иначе все были бы счастливы.
- Что не хватает для счастья тебе?
- Мне не хватает богатства, дома и женщины.
- Я дам тебе золото, дом ты найдёшь у рыночной площади, спросишь мой дом, тебе каждый покажет. Владей им, а женщин, желающих выйти за богатого в городе много, выберешь сам.
Через некоторое время человек вернулся к Мастеру. Он пришёл в рваных одеждах, на теле были видны синяки, а сам он был сумрачен и зол.
- Ну что, ты стал счастливым? - спросил Мастер.
- Зачем ты смеёшься над моей бедой? Разве не видишь, как несчастен я. Недолго искал твой дом, он был пуст. Я взял твоё золото и пошёл на базар купить вещей в дом. На базаре я рассказал, что ищу женщину, хозяйку в мой дом.
- И что случилось?
- Через несколько дней пришла женщина, она была красивой. Мы начали жить вместе. Я уже было поверил в счастье. Но оказалось, что она из шайки разбойников. Те прослышали, что у меня много денег, и ведь я всем сказал, где живу. Ночью они ворвались в дом, женщина открыла им ворота. Меня избили, деньги отняли, из дома вынесли всё, что я купил. О, как я несчастен!
- Ты просто не умеешь быть счастливым. Счастье не приходит сразу, его создают день за днём, как взращивают сад, как вырос ты из мальчика в мужчину. Так строят дом - кладут камень к камню, так одолевают дорогу.
- Так научи же меня!
- Возьми метлу и наведи чистоту и порядок во дворе. С этого начинают все мои ученики.
К стеклам прикованный взгляд,
Мозг в музыкальных тисках;
Вставлен молчания кляп.
Самооценка низка.
А под глазами - мешки.
Время - плохой визажист.
Жить мне - всему вопреки?
Галстук, прошу, задуши.
Плеер предательски сел.
Не отопили вагон;
Ухо отрезать при всех?
Чем же я вам не Ван Гог?
Вдруг получилось уснуть,
Но разбудил контролер,
Чтобы пополнить казну.
Грустью опять окрылен.
Женщина держит кроссворд,
Не разгадал я тебя.
И не хочу никого
Видеть, билет теребя.
Роздано счастье - wifi
Мне не известен пароль.
Серый дождя целлофан.
Сбрось меня, жизни перрон.
Пришел с рейса, подустал, кончился поход,
Шоферюги-шофера - непростой народ.
Да я и сам из шоферюг, нарулил - дай Бог,
Колесом своим втирал пыль в тоску дорог.
Едешь, песенки поешь, слушаешь мотор,
А он поет со мною вместе, он на песни скор.
Вспомнил Светку, как сквозняк юбку ей поднял,
А я пятую врубил и будто не видал.
За окном река бежит, за рекою - луг,
Светку ждет с каких уж пор ее милый друг.
Тормозну у родничка в спуске под горой,
А ты отведай, Светочка, водички ключевой.
Светка едет, воду пьет, в стороны глядит,
Про шоферское житье с фортом говорит:
«Хорошо, все завел, куда хочешь - едь,
А училке - только стол и в тетрадь глядеть!»
Я не стал ей говорить, переубеждать,
Коли к другу не спешишь - надо погадать.
А вот так-то порули - опадут цветы,
Шоферить что воровать - заедят менты.
И по трасса тут и там едут шофера,
На ночь встанут, по сто грамм, да и в путь с утра.
И мотает на кардан жизнь за годом год,
Жизнь дорогу заметет, дождиком зальет.
Настроение поднял старенький плакат,
Его кто-то написал много лет назад.
Не забыть бы подновить, краски принести,
Два словечка теплые: «Доброго пути!»
Настроение такое…
Настроенье последнее время абсолютно ни к черту…
И не радует больше уже ни любовь, ни работа…
И душа, как капризный ребёнок, всё просит чего-то…
Всё куда-то зовёт… её манит свобода…
Вот бы бросить всё нафиг, и собраться бы наспех…
Ни гроша за душою, ни греха на душе.
Пуст рюкзак за плечами и оставив печали,
По дороге к свободе я пойду налегке…
Самое главное - в жизни не потеряться
А то дорогу, можно и не найти…
Даже в «двойной сплошной» иногда встречаются разрывы…
Как мало нужно человеку,
Чтоб чувствовать себя счастливым -
Забыть, что в мире есть аптека…
По жизни нужным быть, любимым…
И быть в гармонии с природой,
Чтоб ею вдоволь наслаждаться,
И восхищаться небосводом,
И просто бедам не сдаваться…
Как много просим мы у Бога -
Как много есть претензий к жизни…
А ведь у нас одна дорога,
Над этим стоит поразмыслить…
Дорога становится короче для тех, кто идёт беседуя.
Старые двери, как старые люди,
видели много людей с дороги
и уходящих не по-настоящему
и тех, что вышли на две минуты,
но никогда не пришли почему-то…
Мы уходим, уходим неспешно,
Забирая с собой старый век,
Оставляем, друзья, вам беспечно,
Всё, чем жив ещё человек.
Мы искали новые дали,
Раздвигая лишь горизонт,
И считали, что мало нам дали,
И всё ждали вот-вот повезёт.
Не судите нас слишком строго,
Путей много, дорога - одна.
Не бывает любви очень много,
Вечна формула «Он плюс Она».
Равнодушием природы задеты,
Восторгаясь её красотой,
Возвращаемся к ней, её дети,
Жизнь не будет, увы, по второй.
Жизнь - есть дорога в поиске смысла.
Кто не ездил, не поймет,
где опасный поворот,
где кончается дорога, и куда она ведет.
кто, кого, куда свезет.
Правда, есть и исключенье, новичкам всегда везет,
а страдает чаще мастер, или глупый пешеход.
А кто-то прямо сейчас из благих намерений закатывает дорогу в ад.