Бродит, в сумрак разодета,
Ночь по старым адресам.
Растерял себя я где-то.
А вот где — не знаю сам.
Прежде пёстрая, как палех,
Жизнь уже не бьёт ключом.
Раньше крылся я в деталях,
А теперь не знаю в чём.
Грусти серая волчица
Давит лапами на грудь.
Кабы знал, что так случится
Изменил бы что-нибудь.
Может сбился я с дороги?
Иль попутал берега?
Как же вышло так в итоге,
Что не вышло ни фига?
Мыслей горестных вендетта.
Чую — дело не к добру.
Растерял себя я где-то
И никак не соберу…
Ковыляет по курганам колымага за конем.
Это я и Себастьяно ящик золота везем.
Ой-ой, ой-ё-ёй…
Заунывно ветер свищет, в трубке тлеет огонек.
Веселей смотри, дружище, путь неблизок, кров далек…
Ковыляют по курганам двое путников пешком.
Это я и Себастьяно ящик золота несем.
Ой-ой, ой-ё-ёй…
Мы лошадку схоронили, колымагу мы сожгли.
Шестьдесят четыре мили до жилья мы не дошли…
Ковыляет по курганам путник с грузом на весу.
Это я без Себастьяно ящик золота несу.
Ой-ой, ой-ё-ёй…
Себастьяно из оврага просто выбраться не смог.
А моих следов зигзаги заметает ветерок…
Ветер горький, запах пресный, солнце пыльное дрожит,
Посреди каньонов тесных ящик золота лежит.
А моих и Себастьяно вам костей не отыскать.
Наши души по курганам будут вечно ковылять…
Ой-ой, ой-ё-ёй…
Смерть не хочет щадить красоты
Ни веселых, ни злых, ни крылатых.
Но встают у нее на пути
Люди в белых халатах.
Л. Ошанин
Третью ночь я в постели без сна.
В сердце боль и печаль и тоска.
Но в руке моей чья-то рука -
Рядом ты, дорогая жена.
Посмотри, как плывут облака…
Хоть бы ночь мне еще пережить,
Бьются мысли в горячих висках:
Я прошу тебя все мне простить.
Не держи ни обиды, ни зла,
Никого нам не надо винить,
Смерть не раз нас за горло брала,
Мы умели ее победить.
Вот и помощь приходит ко мне,
На звонок открываешь ты дверь,
Тихий говор врачей в тишине,
Что нормально все будет теперь…
Раз склонились врачи у постели.
Значит, рано еще умирать.
Пусть приходят зима и метели,
Мы их снова готовы встречать…
Он сидит, плетёт узоры
Из красивых слов.
Лишь читательские взоры
Весь его улов.
Проникает в мониторы
Мыслью по сети,
В персональных компов норы
Ночь всю до пяти.
Жизнь его проходит в блогах,
Словно долгий сон.
В маленьких системных блоках
Обитает он.
Кто он? Он и сам не знает.
Не известно кто.
Чем в другое время занят?
Промолчит про то.
Проживает в Интернете
Суперблогер Глюк.
Информационный ветер
Лучший его друг.
Быть записанным на дисках
Вот его удел.
Чем клавиатуру тискать,
Нет приятней дел.
Подарить любимой девушке живые цветы сегодня - это атавизм. Она же и отругает. Скажет: подари через соц. сети, увидят все, завянут не сразу, нет аллергии и не так дорого!
Я устала. С меня, пожалуй, хватит
Твоих упреков, гнева, нелюбви…
Я утонула в море из апатий,
Но всё же удалось меня спасти.
Не ты был рядом. Я сама…
…сама себя спасала, слышишь?
Пыталась выбраться из этого дерьма,
Не узнавая чем ты дышишь.
Я по началу думала с ума сойду…
Как так?! ну как так получилось?!
Мне показалось я умру,
Но этого, как видишь, не случилось.
Ты сам то верил в «искренность» свою?
Или уже привык, уже смирился?
А может быть надеялся - сама уйду?
Но пазл, увы, твой не сложился…
А я ни капли не жалею…
Ни ненависти к тебе, ни зла.
Я врать, ты знаешь, не умею
И мстить не буду никогда…
Хотела написать, что Бог судья
И каждому воздастся по заслугам,
Но вспомнила, что ты не верил никогда
Ни в Бога, да и судьба не лучшая подруга.
Я всё сказала, что хотела…
Я счастлива и ты, прошу, будь тоже…
Найди гармонию с душой и телом
Я думаю тебе это поможет…
«Когда кладут цветок на могилу человека - мало кто осознает, что хоронят еще одного мертвого.»
Алехан Миталиер
Всё можно объяснить и всё понять -
Путь к разуму найти совсем не сложно…
Но душу стоит ли при этом оголять?
Ведь чувствовать заставить невозможно…
Измена начинается с любви.
Уже потом разбитая посуда…
А умный - был в зародыше дурак.
Повеса начинался как зануда…
Довлеет страх над всеми без прикрас…
А что война?
Произошла от мира.
Предательство явилось впопыхах.
И грянул гром… Тогда умолкла лира.
Парадоксально, но если бы на Земле не случилась эта ужасная Вторая Мировая Война и История развивалась бы радикально иначе, то шанс появиться на свет во второй половине 20 века каждого из нас, ныне живущих, равняется нулю… Как говаривал незабвенный ЕБН: «Вот такая загогулина получилась…»
Разыгрался ветер, снова мысли грустные,
Смазаны сюжеты, мир вокруг искуственен.
Чувства притупились, прошлое поклажею…
Что-то ночью снилось… вихрями куражилось.
Солнце скрыто тучами, лучики стесняются -
выбраться наружу, снизойти, покаяться…
Гордость - птицей злобною, а душа на паперти.
Золото беспробное, слабаки старатели.
Пуст Клондайк без прибыли, прыти нет, лишь пафосность,
Сваями забитыми в голове метафоры.
Самородки кончились, весь песок просеяный,
Мы грешим и молимся в жизни нашей склеенной.
Что такое интернет -
сядешь молодым, ещё красивым,
А очнёшься стариком
и рядом никого уже нет.