Я был убит за то, что видел высший свет
Не в том, что называлось высшим светом.
…
Прохожий, стой! Здесь похоронен тот,
Кто прожил жизнь вне всех житейских правил.
Он музыкантом был, но не оставил нот.
Он был философом, но книг он не оставил.
Он астрономом был, но где-то в небе звездном
Затерян навсегда его ученый след.
Он был поэтом, но поэм не создал!..
Но жизнь свою зато он прожил, как поэт!
Всё время думать только о себе,
О, Господи, да как же это скучно!
Когда других нет в сердце, в голове,
То ничего не кажется созвучным.
Всё на молчание тогда обречено,
На отражение привычного в привычном,
Не греет душу старое вино
И необычное уж кажется обычным.
Не интересен щёголь и нарцисс,
Не впечатляет самолюбованье,
И я устал от вычурных актрис,
Теряющих незрелое сознанье
При каждом вздохе. Что это за блажь -
Присутствовать, но как-то отвлечённо
И красноречия лукавый макияж
На пустоту накладывать проворно.
Когда ж другой затеет разговор -
Изгадить критикой его неторопливо,
И в удовольствии потом помыть топор,
И улыбнуться снисходительно-красиво.
Всё время думать только о себе,
О, Господи, да как же это скучно!
Когда других нет в сердце, в голове,
То ничего не кажется созвучным.