не рви сентябрь туманом душу
слезой дождя её не тронь
стели ковёр из желтых листьев
бостонь
«Каждый перед совестью, знать, из вас, не чист! --
Обратился к пастве вдруг так евангелист --
Если в храм спешите, значит в том нужда!
Видимо, грешите в чём-то вы всегда!
Плох и безобразен грех, так же, как другой.
Брат Уильям, прав ли я? Согласись со мной --
Все -- в одном повинны -- врать, что воровать!»
Стал моленник Уильям головой кивать.
«Прелюбодеяние, что убийство — грех!
Правда ль, сестра Джулия? Подтверди… для всех!»
От, сестра попала! (Грешница, видать).
«Я ж не убивала, мне о том не знать!»
Смотря на многочисленные комментарии женщин, я начинаю понимать, почему женщины конфискуют у мужчин яйца, а вместе с тем и ваше последнее слово, сминая любое ваше мнение в использованную, туалетную бумагу. Почти каждый ищет не тыл, а мамочку, которая будет готовить ему борщи и вытирать сопли перед сном, по пролитому тяжелому дню. Он пахал, устал, работал. А она работала, но не пахала, не устала и за добавкой приходя дамой трудится на пашне создавая, твоей пятой точке, уютный очаг в доме. Нынешние «силачи» мира сего, уже не ведут даму в свою пещеру, они селятся в ее, раскидывают по углам носки, труселя и перед телевизором чешут набитые едой животы. Оттого их называют бесхребетными, ни заработать, ни принести в дом. Гвоздь забить не могут, потому что руки из пятой точки, ни помочь, ни украсть, ни покараулить. Именно от потери стержня внутреннего, а не торчащего, женщины могут кричать, устраивать истерики и вы стерпите. Потому что привыкли жить в сценарии мама-сыночек. Вы вертите носы лишь от еды, что вам не по нраву, но судорожно держитесь за женские юбки. Дабы тряпка, всегда находится вблизи тряпки. Картина 21 век: женщина, вытирающая мужчине сопли с щетины своим передником. У которого, ни характера, ни стержня, ни яиц. Автор жизнь.
Меня бессонница замучила,
Всю ночь сижу смотрю в окно.
По незначительному случаю
Налью в пустой бокал вино.
Опять придут воспоминания,
Нахлынут тёплою волной,
Все наши тайны и признания
Помчатся долгой чередой.
Как было радостно и весело,
В глазах бескрайняя любовь.
А нынче осень дождь развесила,
И от бессилья стынет кровь.
Деревья опадают золотом,
И голове пусть ерунда,
Но я твержу лишь страстным шепотом,
Что буду ждать его всегда.
Зная в лицо своих демонов, я желаю лишь одного — сохранить в себе человека, способного Любить.
Он был настолько хорош собой…
что при знакомстве вместо П р и в е т …
хотелось сказать…
Я согласна…
В наше время какое на фиг богатство и роскошь, тут душу свою сохранить бы.
Часто слышу:" - А ты от скромности не помрёшь."
Конечно нет, меня от зависти убьют.
Ну чё народ!!! В целом мне понравилось выступление Президента… Но можно было короче: мы вас имели, имеем и иметь будем!!!
На самом деле легче уговорить ни на что не согласную женщину, чем отговорить на все согласную.
Я развяжу… мешочек с кофе…
В него я руку опущу…
Глаза прикрою…
Посижу тихонько…
Быть может тихо погрущу…
Проблемы все и сожаленья…
Текут сквозь пальцы…
К зёрнам вниз…
И измельчив немного кофе…
Исполню свой любой каприз))
Перемолов с зерном проблемы…
Напиток чудный заварю…
Тихонько выпью…
И Вселенной…
Желанья все проговорю…
И завяжу опять мешочек…
И нет проблем… Забуду их…
Лишь сладкий аромат фиалок…
Растает на губах моих.
..Мы старимся быстрее, чем хотим. Вдруг некуда становится податься, и кожа превращается в хитин, на теле образуя твердый панцирь.
В плену железных рук и твёрдых спин, мы ищем сотни способов согреться, забыв о том, что между рёбер спит живое, а не каменное сердце. Но посреди больного февраля, где холод стёк на стекла витражами, мы каждый раз играем по ролям и пир среди зимы изображаем.
И зубы наши — вострые мечи, и губы на морозе индевеют. Любой, кто жизни будет нас учить, немедленно поплатится своею.
Нам в клетках из металла благодать, броня на нас — могильная ограда, мы вынуждены скалиться и рвать, а большего давно уже не надо.
В шеренгах отчеканивая шаг, мы яро подавляем приступ лени, хотя за нас и так всё совершат — и подвиги, и даже преступленья…
Однако всё равно найдется тот, кто без щита пройдет сквозь поле боя. И
этот откровенный моветон покажется вдруг правильным до боли, и молча мы начнём сдирать броню, и кожа быть железной перестанет. Я в глубине души похороню свои доспехи из дамасской стали. И
белые цветы на месте лат, как символ перемирия возлягут. Пускай во всю поют колокола про нашу юность, глупость и отвагу. В футляре жить приятно и легко, но мы и без оков отлично спляшем, покуда заключительный аккорд не зазвучал в печальной песне нашей.
Устроим танцы в мёртвом феврале, абсурда и безумия на грани,
Впервые после долгих зимних лет вдруг заново друг друга обретая…
краснеет небо над бульваром
пожар пожар кричит народ
а константин берёт гитару
и жжот
Кому-то везёт… а кто-то вынужден везти того, кому везёт.
- иz -
Мы в детстве были самыми счастливыми.
Нас радовало всё: и солнышко, и птички.
Что мама рядом, и цветы красивые,
И даже наши бантики в косичках.
Умели восхищаться мелочами:
Корабликом бумажным в тёплой луже,
Конфеткой карамелькой, калачами,
Картошкой, что подали нам на ужин.
Нам всё казалось вкусным и красивым,
А каждый день — в новинку, словно праздник.
Калоши, словно туфельки, носили,
И валенкам зимою были рады.
Мы были искренни и в чувствах, и в поступках.
Любить умели, верить и мечтать.
Освободившись, словно птенчик, от скорлупки,
Мы не боялись пробовать летать.
Кто сохранить сумел в себе ребёнка,
Тот и сегодня счастливо живёт.
Его душа поёт, смеётся звонко,
И смело отправляется в полёт.