Некоторых из тех, кто рвётся быть канонизированными, следовало бы канализировать.
И может, жизнь ещё не прожита,
Но кажется последним этот вечер.
Никак я не могу найти места,
Которые с тобой подарят встречу.
Ещё далеких тридцать лет назад,
Могло бы с нами счастие случиться,
Но с опозданием твой след вёл в сад
И до черты последней, до границы.
Я разжигала, как могла, костёр
И в нём соединились наши души.
Он оказался ловок и хитёр,
Сгорела память обо всём минувшем.
И может, жизнь ещё не прожита,
Но мне концом разлука показалась.
А может, просто жизнь уже не та,
И не для нас она совсем осталась…
Доброта уязвима, её часто хотят оклеветать.
ГДЕ ЛЮБОВЬ БЕРЕГУТ
* * * * * * * * * * * * * * * * * *
Где любовь, как Святая Обитель,
как желанный и сладостный «плен»,
вы вершитель судьбы и хранитель,
в вашей власти уйти от измен…
Где в чести не любовь, а гульба,
вытворяются подлые пассы,
вот за это частенько судьба
неожиданно строит гримасы…
Где любовь берегут и лелеют,
дети станут опорой с годами,
внуки грусть и хандру развеют,
время мчит… — старость не за горами…
-------------
Нынче что-то случилось с семьей,
однолюбов по пальцам счесть,
скажем, только, за сценой немой —
хорошо, что они ещё есть…
-------------------
Маргарита Стернина (ritass)
ты панически боишься, что я тебя брошу.
скажи, кто из нас лучший. а кто хороший?
меня до безумия любишь. ревнуешь.
и видит бог, не напрасно, ты его всуе
но что бы люди не говорили о такой любви.
они просто не любили.
как мы
-
я панически боюсь, что ты меня бросишь.
и к черту. я не знаю кто из нас лучший. а кто хороший.
я до безумия тебя люблю. скучаю и ревную.
и я не напрасно вспоминаю бога всуе.
но чтобы люди не говорили о нас. и нашей любви.
они просто не любили.
как мы
Не такой уж и Иван Дурак если женился на Премудрой и Прекрасной Василисе.
Собеседник приятен, когда попадает точно в
Настроение, но он просто наркотик если без него
Никакого настроения нет)
Пыл мятежный усмиряет возраст,
И потери остужают чувства,
Исцеляют годы несерьезность,
И всё чаще взгляд бывает грустным.
Мысли будней тяжелеют вздохом,
Мает сердце за детей волненье,
И не гложут «я» обиды-блохи,
Раньше приносящие мученья.
Меньше споров, меньше ссор гнетущих,
Дольше взгляд задумчивый куда-то.
Вместо слов молчанье стало лучше,
И становится всё больше свято…
Есть такая притча: один человек встретил дервиша и спросил — откуда идешь, странник? Странник ответил: «из ада». «И что ты там делал?» «Мне нужно было огоньку, чтобы раскурить трубку». «И что — дали тебе прикурить?» «Нет, тамошний царь ответил, что у них нет огня. Я, конечно, спросил — как же так, в аду и без огня? Хозяин ада ответил мне: «Говорю тебе, у нас нет огня; каждый приходит сюда со своим собственным».
Мило…
Сын спрашивает однажды:
— Мама, а ты ангела видела?
— Да, ангел и сейчас передо мной, — отвечаю я, глядя сыну в глаза.
— Мама, значит, я тоже его вижу! — и смотрит мне в глаза…
Если человек не выставляет чувства напоказ, это ведь не значит, что у него их нет.
Путь к совершенству лежит через тернии на кладбище!
У меня сегодня осень. Вместо душа — дождик с неба,
Вместо чашки с чаем — лужи,
а в душе — сплошной сквозняк.
Вот включаю «центр» — ветер — потрясающая тема,
Круче классики и рока, не наслушаюсь никак
У меня сегодня осень.
И ковёр из жёлтых листьев
Я терзаю пылесосом, чтобы вычистить тоску.
Мысли стаями, как птицы, всё летят куда-то в выси.
И раз нечего терять мне, то, пожалуй, я рискну
У меня сегодня осень. Вон устроилась на кухне.
По-хозяйски варит кашу и мурлычет «Вальс-бостон».
И предчувствуя, что скоро мир прогнётся да и рухнет,
Как младенец вдруг заплакал заскучавший телефон…
У меня сегодня осень. Спать ложусь под утро только
Я на лунную подушку и под плед из облаков.
От того, что я простила, всё равно не будет толку,
Потому что в сердце осень, а хочу я летних снов!
Сколько не зри в корень,
но только по плодам их узнаешь их
Пусть не будет ни встреч, ни обид, ни пустых обещаний,
И цветком хризантемы осыплется ветхое «мы»…
У любви не бывает прошедших времен и прощаний!
Снова осень в душе… Но еще далеко до зимы.
Настоящее чувство не терпит в конце многоточий,
Новый день — чистый лист, а душа — на закланье стихам,
Грустный шелест дождя надиктует мне новые строчки,
Не позволив забвенью любовь превращать в пыльный хлам.
А разлучница — осень больна аритмией душевной,
И букет хризантем увядает: тоскуют цветы…
Пусть октябрь венчает меня на престол — королевой —
Все равно в моей жизни (безбожно!) отсутствуешь — ты!