Впусти в своё сердце музыку, чарующую
Ароматную, насыщенную цветом, блестящую,
Плавную, изысканно утонченную — она вокруг,
Танцуй под неё и забудешь всё плохое, станешь
Светлым и светящимся, недоступным, никак
Недосягаемым черному воронью…
Только впусти!
Не старайся выглядит в чужих глазах, будто делаешь добро.
Сделай добро, чтоб чужие не видели
— Дайте мне точку опоры, и я переверну мир! © Архимед
— Истинная точка опоры внутри тебя, переворачивай. © Будда
На «выгодной» упаковке не пишут: для кого.
После шапито последних дней внезапно подумал, засыпая, что фраза «А вот мой яндекс-кошелек» прекрасно ложится в любые стихи. Ну, иногда чуть-чуть надо подправить.
«Мой дядя самых честных правил, а вот мой яндекс-кошелек».
«Погиб поэт, невольник чести, а вот мой яндекс-кошелек».
«Наша Таня громко плачет, вот мой яндекс-кошелек».
«Вот! Новый поворот! И мотор ревет! Вот! Мой яндекс-кошелек!»
«Среди миров, в мерцании светил… А, вот мой яндекс-кошелек!»
«Враги сожгли родную хату, а вот мой яндекс-кошелек».
«Над седой равниной моря, вот мой яндекс-кошелек»!
«Я вас любил, любовь еще быть может! А вот мой яндекс-кошелек!»
«Быть иль не быть? Вот в чем мой яндекс-кошелек!»
«Вот вам Джунглей Закон — и Он незыблем, как небосвод! А вот вам яндекс-кошелек!»
«Ты меня на рассвете разбудишь… А где мой яндекс-кошелек?»
«Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. А вот мой яндекс-кошелек».
«Слава. Слава, Слава героям!!!
Впрочем,
им
довольно воздали дани.
А вот мой яндекс-кошелек!»
«Скажи-ка дядя, ведь не даром?
А вот мой яндекс-кошелек!»
«Быть знаменитым некрасиво,
А вот мой яндекс-кошелек».
В общем — чудесная фраза
Он оформил под писку на свою жопу.
я вас просил двойной эспрессо
а вы мне принесли коньяк
подайте жалобную книгу
я вам спасибо напишу
Стареть и полнеть вместе не так обидно, как порознь.
Зависть, как нарыв, — сидит внутри и зреет,
но когда прорвёт, то слов не пожалеет…
Стыд — это маленький позор для внутреннего пользования.
Чем дольше думать, тем больше мыслей
различной марки можно завести.
Причём, завод, у некоторых из них,
шибко накрученным будет.
Мозг — это ничто иное, как провокатор мысли.
Баритоном ржавым
Кто-то за окном
Песню Окуджавы
Стонет шепотком.
Серое, больное
Утро на ветвях.
Что со мной такое?
Как-то все не так.
Не легко, не трудно,
Не тоска, не дрожь,
Не смешно, не чудно,
Не алтын, не грош.
Помню, как натужно
Колокол пробил,
И чего-то нужно,
А чего — забыл.
Словно встал с похмелья,
Сломан и разбит.
Кончилось веселье,
А в висках стучит.
И рассудок темный
Сохранил не то:
Что грозит, не помню,
И забыл, за что.
Ссора или драка?
Казнь или тюрьма?
Все покрыто мраком
Смутного ума.
С кем вчера ругался
И кого любил?
Помню, в чем-то клялся,
А кому — забыл.
…Мокрым полотенцем
Стерта грязь следов.
Может, как младенцу,
Жизнь начать с азов?
Пасть волне на милость,
Уронив весло —
Лишь бы позабылось,
Только б не всплыло!
Но в оконной раме
Вид всегда один
Треплется вихрами,
Вихрями витрин,
Притчами причалов,
Перьями перил…
Начал жить сначала,
А зачем — забыл.
Вновь боец диванный ринулся в атаку,
побрякивая глухо, уж налитым пузцом.
И, кидая мат, — налево и направо,
чувствует себя, наверно, храбрецом…
Точка может растроИться…
в многоточье превратиться,
полосою чёрной стать —
вдоль по ней идём опять