Мне моя брезгливость дорога,
мной руководящая давно:
даже чтобы плюнуть во врага,
я не набираю в рот говно!
А надоело быть мужчиной.
Работать, все в семью тащить.
Семья — оно конечно важно.
Но мне бы для себя пожить.
Пахать мне очень надоела.
И в ступор мне никак не впасть.
Я все я пашу, ну как мужчина.
А я ведь бабой родилась.
Когда человек талантлив, его личные качества отходят на второй план и становятся проблемой близких людей, терпение которых достойно уважения.
Но история об этом умалчивает, восхищаясь стихами, прозой, картинами, музыкой…
Какое счастье — пишутся стихи,
Тревожат прикасанием метафор.
Какие-то кружочки и штрихи
Пестрят изображением анафор*.
И падают листы, как талый снег,
Нанизывая мысли, словно бусы.
И каждый росчерк — милосердье нег —
Пегаса непокорного искусы.
Так вычурен его петлистый путь
И крыльев благосклонное соитье.
И страшно, страшно лишний раз вздохнуть —
Спугнуть высокочтимое наитье.
А после дату занесут в архив
И нарекут рифмованными снами…
Какое чудо — пишутся стихи,
То боги разговаривают с нами.
2005 г.
*АНАФОРА (ж.)
Стилистический прием в стихосложении, заключающийся в повторении одних и тех же звуков, слов, словосочетаний, предложений
Не все дороги ведут к счастью, но пути Господни всегда праведны!
Завещаю!
Налетели точно псы, голодной стаей,
Разорвали как добычу облака,
Ветры-скифы, печенеги, самураи,
Судьбоносная, суровая рука!
Уезжаю я надолго, уезжаю,
Как написано судьбой, тому и быть.
Завещаю всем на свете, завещаю…
Волю-вольную как матушку любить!
За окном дождем заплакала тревога,
Сталь колес визжала, видимо в сердцах…
Что Российская, железная дорога,
Как похмелье, без начала и конца.
А вагон качался медленно как лодка
И отчаянно хотелось убежать,
Но глазели «фраера» в казенных шмотках,
Разрешая только шепотом дышать!
И летят мои минуты как недельки,
Взор как факел загорелся и погас.
Если правду говорят, мол, время-деньги,
То я самый обеспеченный сейчас!
Имея жизнь, мы не умеем её жить, в боязни не успеть нажиться.
Когда последнее впечатление о человеке испорчено, первое уже не имеет значения
На одном сайте, в одной сказочной стране, жители вдруг решили внедрить инновации:
1. Добавить к претензиям новые категории:
-мне не нравится автор цитаты
— я где-то это вроде как слышал (а)
— мне скучно
— я вредничаю
— я просто че то не то нажал (а)
— хочу чтоб все перессорились, а я посмотрю
— горите все в аду с вашими цитатами
— у меня ПМС и я отрываюсь
— я бухой и я отрываюсь
— я просто отрываюсь
2. И сразу ввести шаблоны ответов на претензию, слева:
— я сам придумал, отстаньте!
— у меня плохая память…
— ничо и не похоже!
— свои перечитайте! тоже мне, аффторы…
— кто сделал претензию- сам дурак!
— ничего не знаю, у меня в тетрадки записано было, когда еще инета не было!
— бе-бе-бе…
_________________________________________
Канеш, это сказочная фантазия…))
От жизни я хочу три вещи:
Во-первых очень нужно всё,
А во-вторых всё остальное
И в-третьих что-нибудь ещё…
посеять надежду наверное мало,
она без поддержки, поверьте, умрет,
питайте надежды во чтобы не стало,
и только тогда с вами жизнь проживет.
Освещает луна в этой комнате стены,
В эту ночь не она грешна.
Ты давно в мои просочился вены,
И с тех пор я не вижу сна.
Обезболил душу, ты это можешь,
Мне без дозы тебя не жить.
И ты снова током скользишь по коже,
Не пытаясь меня убить.
Разорил меня на стихи и песни,
Им давно был потерян счёт.
Мои строки просты, главное — честны,
И любовь наша в них живёт.
В эту ночь читаю тебе свой сборник,
Всех не помню стихов наизусть.
Ты — непросто мне друг, непросто любовник,
За тобой в небеса вознесусь…
Да пошло все нахрен. А потом вроде не пошло. А потом опять пошло. Так и живу.
Прошёл впустую выходной… ни я ни с кем… никто со мной…
Я знаю смерти своей взгляд.
Ежедневно наблюдаю его сотни или тысячи раз.
Мне не страшно, да и этому знанию я не рад.
Моя смерть смотрит на меня взглядом моих же глаз.
— Простите доктор. здесь можно курить?
— Да. А почему нет
— Почему?
— Это морг, здесь уже ни кому не навредишь.