Сентябрь в доме… Лампа, мотыльки,
И яблоки в саду, как звёзды, зреют.
И шалью их окутывают сны,
И гроздья у рябин, светясь, хмелеют.
И бродит сумрак тихо у окна,
Насвистываю Лунную сонату…
Рука твоя как снег белым-бела,
В ней половина алого граната —
От Прозерпины длинное письмо
Читаешь на рубиновых страницах,
И строки в нём — запретное вино,
Всё то, чему по осени не сбыться.
Всё то, что мы оставили в лугах,
В высоких травах блекнущего лета,
И клевером, и мятой на губах
Оно приходит в мареве рассвета…

Но, осень в доме… Лампа, мотыльки,
И яблоки в саду, как звёзды, зреют.
Рубиновые зёрна так горьки,
И наших снов они не отогреют…