И оставим мы с тобой на потом,
Всё, что вышло набекрень, поправлять,
Жизнь, осенний этот, день, за окном,
Или, шляпку у гриба с опушки… Глядь,

У него, она, и впрямь, набекрень,
Как шпанёнок на полянке лесной:
-Уж не «белый» ли ты? -Я мухомор,
Я — шпана, что ни на есть, лесной отстой…

Но у нас свой кодекс и своя честь,
Если лес, ещё не значит — дикари,
По ночам у нас свои сторожа,
Слышал, до зари, токуют глухари,

Да, глухие, но сойдут на глаза,
Охраняют наш покой по ночам,
Если шляпа у меня набекрень,
Я её поправлю, как-нибудь, сам,

Ну, а ты ступай, дорогой своей,
Жизнь, свою, правь, коль угодно, судьбе,
Только, если этот дождь уберешь,
Так и быть, скажу «спасибо» тебе…