Чернильница и белый лист бумаги,
Ночь за окном и фителек огня…
Так все века певцы стихи слогали
И рвали их потом при свете дня.

Мои глаза привыкли больше к свету,
Но лист бумаги чуть белее дня,
И если ночь таинственна поэту —
Бумага — вдохновенье для меня!

Мой белый лист! Не смею прикаснуться
К твоим неузнаваемым чертам.
Ты словно сон, и я боюсь проснуться,
Хочу внимать неслышимым словам.

Ты облако, в твои ладони лягу,
Войду в твои пустынные сады…
Нет ничего красивее воды
Пролившейся на белую бумагу!

Не пустота, а наводненье света,
Или снега, замерзшее стекло…
Но странно то, чтоб написать про это,
Всегда нужны чернила и перо.

Беру тебя за белые края,
Чем станешь ты, без имени и цвета,
В тебя сливаются бездонные моря
Всех красок спектра солнечного света!