Мне суть важна в стихах — не иллюстрация,
И ты о том, что хочешь, то пиши,
Кому то, всё ж, важнее профанация,
Чем крик моей истерзанной души…

Слова, что продиктованы душою,
И писанные кровью, что из сердца.
Но, даже, если те слова не тронули,
Вы, милый мой, живёте не по средствам…

Я вот, к чему… Коли душа молчит,
И сердце на беду не откликается,
Одно из двух: её Вы, промотали,
Иль, где-то, неприкаянною, шляется…

Ну так и быть, и Вас я пожалею,
Моя кричит от боли, но живая,
Как пламя прогоревшего костра,
Всех напоследок согревает, умирая…