Я конечно безмерно упрямая,
Что ж, ещё, про себя рассказать…
Пою песни я, арии, гаммы,
Вокализы… и то, что нельзя…

Нет, совсем не толпе, на потребу,
Не для уличных криков: «Дала!»
Для души, что тоскует по воле,
И, уж, просится, вон, со двора,

Отпустите, её, безгрешную,
На родимый ромашковый луг,
Пусть, покоится в тени берёзовой,
Исцеляя душевный недуг.

И под трели, уснув соловьиные,
Грезит счастьем, хотя бы, во сне,
И икона письма старинного
Бликнет ликом в углу, на стене…