Семь тысяч над землей… И впереди:
Вечерняя Москва… Огни апреля…
Средь темно-синей краски акварели
Ищу на небе я к тебе пути…

Созвездия… Мерцанья… Облака…
И никакие точные приборы
Не приведут к тебе. Тоска в миноре
Меня вновь приобнимет… Так… Слегка…