Почему так бездумно, безжалостно:
«Кто? Высоцкий? Да, чтоб, его… в лоб»
А потом сыпать пепел на голову:
«Другом, братом был… Не уберёг…»

И выстраиваются длинной очередью,
Нет врагов, все отныне — в друзьях,
Разве в жизни бывает такое:
Нет холопов — одни, лишь, князья…

Вы ж его клеймили позором,
А теперь, «Почту, мол, за честь»
И таким разрисуют узором,
Что ни глазу, ни уху, не снесть…

Ну, а те, кто был рядом, при жизни,
Скромно, тихо стоят в углу,
Сколько в этих «друзьях» цинизма,
Шляпу с них, с головой, сниму…

Вон пошли, «лицедеи» Отчизны,
Мина лишняя в данной игре,
Тот, кто гением был при жизни,
Не нуждается в вашей возне…