Терзают смутные сомненья,
Переходящие в тоску,
С неё порою ласты клеят,
С неё шагают в пустоту.
Пришел однажды критик добрый,
Сказал: «Не чтите за маразм.
К нему не склонен от природы,
Мне ближе вычурный сарказм.
Ваш нерпий взор заметив сразу,
Был неразмерно удивлён.
Ответь поэт, не дрогнув глазом,
Зачем пихал меня локтём?»

Тоска вошла колючкой в сердце
И там застряла: — Бог ты мой!
Об чём наезд, коль принцип с детства,
Ходить безлюдной стороной.
Но вдруг история случится
И встречу критика в толпе,
Локтями вряд ли буду биться,
Глядеть не буду, как в беде.

Скажу — Простите, как там вас?
И резво врежу в умный глаз!