Восьмиста человек не дождался мой город.

Восемьсот человек за Победу не пили вина…

Город мой небольшой:

каждый парень так дорог!

У меня счет особый к тебе, мировая война…

Им бы слушать весной, как взрываются почки,

как ныряют сомята безусые в Тихом Дону…

Только мне не понятно,

до сих пор непонятно,

почему «мировою» зовут мировую войну?

Почему «мировая», если взрывы и порох?

Почему «мировая», если столько проклятий войне?

Восьмиста человек не дождался мой город,

и проклятое звание надо присвоить тебе!

Восьмиста человек не дождался мой город.

Восемьсот человек — это капля в масштабах страны…

Вечерами мой город зажигает печальные зори, —

все надеясь на чудо,

ждет парней не пришедших с войны…