1
Ты спрятал солнце. Горячо тебе!
Со днища яхты жарятся в губе.
И вот одна пошла под парусами
под птичьими — до неба — голосами.

Блестящий, как надрезанный свинец,
теперь оживший в красках изразец,
меняешь ты цвета и формы линий,
пурпурный, золотистый, тёмно-синий…

Но скоро успокоится огонь,
и станешь ты недвижен, как ладонь,
лишь изредка вздыхая в укоризне
над линиями наших кратких жизней.

2
Дождь. Побережье. Темь. Таверна.
Со стен из ямы постмодерна
вопит бездетная душа,
выделывая антраша.

Прекрасна греческая кухня:
салат, мусака… ешь — не пухни!
Бутылка красного вина
стоит, одухотворена.

Я буду есть и пить я буду,
и вспомню, уронив посуду,
под звон разбитого стекла,
что жизнь, как жидкость, протекла.

Поговорю с котом учёным.
— Как жизнь? — спрошу. А он: «А чё нам!..
Ем, сплю, и потому не зол.
Кажись, и дождь уже прошёл».

Сидит Орфей в модельном шарфе,
на лире тренькая… иль арфе…
И Млечный путь из звёзд ли, слёз
расплывчат в небе и белёс.