Окно раскрыто. Комнатный сквозняк
Шуршит газетой, видно, полагая,
Что смысл его бытийности — возня.
Закрыть бы хама в клетке с попугаем,
В упрямстве обличить его, и в том,
Что вновь зовёт куда-то из прихожей
Не вечно раздражающий рингтон,
А чей-то глас. Вполне возможно — Божий.

Зовёт куда? Во тьму? В погожий день —
Брести слепцом, иль просветлённым старцем,
В родную глушь российских деревень —
Как можно дальше от дорог и станций…
В лесные Лавры, в кельи пустырей —
Влача суму, вонзая в землю посох —
К подножьям гор — седых монастырей,
К озёрам, где, к утру, в холодных росах,
В настое трав, и трепете листвы,
Когда-то недосказанное слово
Проснётся. Словно вылетят из тьмы
Ночные ошарашенные совы…

Ты видишь, я иду на этот зов,
Чредой дорог и тропок нелюдимых
Пренебрегая сотней голосов,
Невнятных, неприметных, нелюбимых.
июнь 2018