Вот, как канат, сплетается финал
Из тонких нитей,
И в каждой — электрический накал
Мольбы: «Звоните!»
И в каждой — грозовая тишина
Перед раскатом,
И каждая из нитей — рождена,
Чтоб стать канатом…
Семь сотен одиноких вечеров
И семь свиданий,
И тысячи мертворожденных слов
Им в оправданье, —
Сплетаются…
Пусть в каждой нити — ватт,
Все вместе — слепят…
Бог весть к чему привязан тот канат,
И что он крепит,
И если я, ступляя сталь ножу,
Примерюсь — первой,
Стерплю ли боль, с которой обнажу
Надрезом — нервы?..
Страшусь: а вдруг душа, что так светла
И так крылата,
Такой же жилкой вплетена, вросла
В натяг каната?
Страшусь… И все качаю колыбель,
Лелею нежить,
Чтоб было с кем шептаться о тебе
И память нежить,

И жду… И вкруг склоненной головы
Застыли тени.
Ведь не молчанье — золото. Увы,
Мой друг, — терпенье.