Пошли, Господь, спокойствия душе,
И мира в сердце чтоб никто не рушил,
Нам не дано судьбы предугадать,
Слов утешенья, лучше, их, не слушать.

Не стану бить по боли, как в мишень,
И говорить, что я, мол, соболезную…
Чем твою рану, столь живую, бередить,
Пойду и сделаю, хоть, что-нибудь, полезное.

Нет, не забыла, твой, сегодня, день рождения,
Но, поздравлять, не смею — сделаю больней,
Лишь, прошепчу чуть слышно: «Ты держись, родная,
Как та берёзка, средь свиридовских полей…»

И только вдаль, идя своей, дорогой,
Всех, как в театре, жизнь тасует средь кулис,
И делает из всех нас, понемногу,
Пусть, поневоле: и актеров, и актрис…

Не спрашивает, в голосе мы, нет ли,
Билеты все распроданы — держись,
Мы пьесу жизни до конца сыграть обязаны,
Лишь горько плачет, под окном, наш барбарис…