Любить… мой голос слишком слаб, чтоб рассказать об этом чувстве.
Может, встретишь ты Её босую, в один из дней, в холодной степи…
Может, Она придет, чтоб напомнить тебе имя смерти…
И даже если так, вспоминай его!

Женщина с ветвью омелы в руке,
Войдет в прозрачную воду твоей Строки…
И имя ей будет — …

Голыми строчками по поверхности тела
Она начертит на тебе свои знаки,
Знаки принадлежности к Её огню.
Распятием дождя охладит тебя…
Звук ответит в тебе…
И ты напишешь — без времени, без цвета, без изъянов…
Напишешь, чтоб вновь распадаться на тело и язык…
Где вдруг случится, что Любовь — единственное найденное слово.
Поэзия и Она — друг друга обнявшие огненные реки…
Там, где вы создаёте воздух и дышите им —
Как трава и ветер… как трава и пальцы.

Ты будешь подходить к ней, чтоб дышать
И будешь забывать дышать;
В скрещенных ладонях,
В переполненных сроком обнявшихся телах,
В смирение собственной кожи,
В стрекочущей крови, где смыкается жар…-
Ты будешь забывать имя вдоха и выдоха.
Как беззащитна эта нагота!

Оголенный звук дыхания, перехватывая цветением ваши запястья
Будет проникать в каждый твой звук…
Нежный и неистовый жар твой…
Дважды рассказанный твоими и её губами почерк…
Почерк, которому известно больше, чем знает рука.

Есть слова — как соль,
Есть слова — как языки пламени,
Есть слова — как цветение,
Есть слова — как листва омелы укрытая тенью,
Есть слова — как Она с ветвью омелы в руке…

Рвется нежно и тонко небесная ткань языка…
Любить… Мой голос слишком слаб, чтоб рассказать об этом чувстве

На волоске от…
Роняя белую омелу к Её ногам

Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации 117073007545