Он не любит прощаний у трапа.
Душный воздух, дорожную пыль.
Он любуется, как ее платье,
Заполняет собой целый мир.

Как ее белоснежные руки
Пробиваются через толпу,
Обещанием вскоре вернуться,
Где б он ни был — к нему одному.

Так невнятно лопочет диспетчер,
Нарушая вечернюю тишь,
Он ей шепчет на ушко: «До встречи,
Позвони мне, когда долетишь».

Тонкий шлейф аромата духов,
И она на прощанье смеется,
Он ещё не знает о том,
Что её самолет разобьётся…

И никто не знает о том,
Что её самолет разобьётся…