Шум машин… перекрёстки… дома.
Шёпот листьев огромных берёз…
Здесь, представьте, все сходят с ума,
От холодных несбывшихся грёз.

Вместо чая пьют что-то не то,
Непонятное, цвета травы.
Когда дождь, надевают пальто
И кричат, что они ведь правы.

И под двести летят по прямой,
В неизвестность, где жмутся кресты.
Где старушка с седой головой
У могил поправляет цветы.

Тридцать пять, двадцать шесть, сорок два…
Ещё жить да и жить, только нет…
Одного погубила «трава»,
Второй к сердцу прижал пистолет.

На игле третий правит судьбу,
А четвёртый пьёт горький настой.
Здесь не слышат ни плачь, ни мольбу,
Здесь живой не совсем и живой.