Мой дед от ран сегодня умер,
В канун, того, святого, дня,
Твердя, пред смертью, как молитву:
«Мне б, только, знать, что всё — не зря…

Не зря погиб мой сын в бою,
И, умираю я, от ран,
А, рядом — с фронта трудового —
Дочь — и, почти, что, бездыханна

Война, что сделала, с семьёй,
И не с моей одной — на поле бранном
На счесть сынов и дочерей,
Что, уж, не станут ветеранами…

Их участь — вечно молодыми
Увы остаться, всем, теперь, навеки,
Но к ним не зарастёт тропа,
Покуда живы в человеке

Хоть капля доблести и чести,
И благородства, и отваги
Благодарить потомки будут
Всех, кто ходил в бою, в атаки…»

Дед понимал, победа близко,
Что всё, вот-вот, произойдёт…
Не дотерпел… ушёл за сутки…
Победа!!! Чей, теперь, черед?

Когда же деда хоронили,
Всё ж, дочка, умерла его,
Не вылечили… Погубила
Война. Чем поминать, теперь, её…

Да будь же проклята вовеки,
Ты и звериный, твой, оскал!
Все жизни, что оборвала ты,
Легли, в ПОБЕДЫ ПЪЕДЕСТАЛ!