Акбар Мухаммад Саид
Идёшь по улице голову склоня,
А слёзы льются горькими ручьями.
Рыдает сердце милого кляня,
Платок сжимаешь нервными руками.

Бушует в сердце ярости огонь,
Ведь от любви до ненависти шаг.
Вина его только лишь в одном,
Что не заметил твой короткий взгляд.

Быть может вовсе дело и не в том,
В себе ищи причину вашей ссоры.
Винишь его отчаянно в плохом,
Ведь ты сама к нему бываешь строгой.

Но только снова слёзы льёшь и льёшь,
А сердце будто рвётся на кусочки.
И всё равно его не позовёшь,
И не помашешь милому платочком.

Такое часто с нами происходит,
Когда игра перерастает в битву.
Хоть побеждённый в том бою уходит,
А победитель не признаёт ошибку…