Стал задавать вопросы: «что значит смерть?» — мальчишка. Мама дала ответы, но далеко не все.
Мама пришла с работы, клетку неся подмышкой.
Маленький пробник смерти крутится в колесе.
Серый пушистый шарик с мордочкой и усами. Любит жевать капустку. Как назовёшь? Пушок.
Что не сказать словами, то пусть постигнут сами. Восемь процентов грусти. Шестипроцентный шок.
Нет, ну зачем «специально». Мы ведь не живодеры. Будем менять опилки, будем кормить, играть. Будет всё идеально. Но всё равно ведь вскоре, даже скорей, чем рыбки, сдохнет, считала мать.
Не получив ответов, мальчик забыл вопросы. Рос и не знал о смерти. Как-то вот вышло так. Стал совершеннолетним, то есть почти что взрослым. Рядом, всё в той же клети, яблоко грыз хомяк.
Он удирал раз тридцать, столько же находился. Слопал однажды штору. Как-то переварил. Мальчик умеет бриться. Мальчик на днях влюбился. Мальчик закончил школу. Мальчик не говорил больше о смерти с мамой или же с кем-то прочим. Он на свои вопросы знает давно ответ.
Это Пушок. Он старый. И совершенно точно то, что он жив и весел значит, что смерти нет