Ох, не спорить бы с судьбой,
не царапаться,
Не бросаться с дуру в бой,
а карабкаться,
Копошиться бы себе
понемножечку,
Самой махонькой хлебать
счастье ложечкой.
А душа опять звенит,
ерепенится,
День прошёл через зенит
а ей верится,
А ей кажется, что всё
только начато,
И пунктиром впереди
обозначена
Доля лучшая… Ей что,
она вечная…
А у нас простая жизнь,
человечная.
Тело сковано земным
притяжением,
Срок имеет свой, и нет
продолжения.
Как же мне их примирить,
успокоиться.
Что ж за этим словом «жить»
всё же кроется?
Не отвечу, не смогу…
Не пророчица.
Бой? Ну, что ж… превозмогу…
Тлеть… не хочется…