«Она приходила ко мне каждый день, а ждать ее я начинал с утра», — писал Булгаков.

Лето приходит каждый год, а жду я его с сентября. Именно летом я наполняю свои легкие вдохновением, чтобы дышать им целый год.

Здесь не существует понедельника и пятницы. Как подсказывает мне детство, лето — это каникулы.

Мне всегда хотелось взять август за хвост и тянуть его до самого мая… И я не перестаю верить, что когда-нибудь мне это удастся.