Нет души в словах моих. Нет души.
И они не милуют, а крушат…
Я умею петь, врачевать и шить.
Не умею верить и воскрешать.

Я встаю все время не с той ноги.
Я гребу по кругу одним веслом.
Иногда мне кажется — я погиб.
Иногда я думаю — пронесло.

Я могу быть сильным, но я слабак.
Я умею слушать / не говорить/.
У меня есть Город, скамья, табак,
Пять пролетов лестницы до двери.

Но в карманах пусто. В них нет ключа.
И в квартире пусто. В ней нет людей.
Я настолько внутренне одичал,
Что порой мне кажется — я нигде.

Я искал на картах название Стикс,
Только эту реку скрывает мгла.
Я пытался в душу других впустить,
Но с тех пор она для других мала.

Я сижу. Курю. Мне скамья — ковчег.
Сигарета. Водка. И плеск воды.
Я не знаю как переплыть ручей.
Город спит.
Ему это до звезды.