Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.
Он цинично шутил о любви и пустых этих слов не слушал.
Он хотел передать в полотне страх и ужас военных агоний…
Он ушёл воевать, прикрываясь палитрой ироний…

Он красиво стрелял, пуля чётко ложилась в тело.
Он цинично играл, снайпер в деле и без предела.
Он в январскую ночь для войны выбрал боли краску.
Он в агонии пал, успев сбросить цинизма маску.

Он контузии ум уступил, он продолжил писать.
Языку, вместо рук, научил свою кисть подчинять.
Он хотел на холсте передать всю опасность войны.
О любви оставалось мечтать, жить отбросом страны.

Он её презирал за её, как казалось, ложь.
Чувств её красоту, он воспринял как жалости нож.
Он ей не доверял, злобно и иронично шутил.
Он её потерял, на глазах её снайпер убил…

Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.
О любви не шутил, тихо в сердце замкнув тот ужас.
Он хотел передать в полотне страх и ужас потерь…
Он решил воевать с миром глянца, ценичных идей…