Слетело мотыльком число весеннее в раскрытую ладонь...

Слетело мотыльком число весеннее
в раскрытую ладонь календаря…
Как много чувств, сквозь сито дней просеянных,
изведано любви благодаря.

И сколько же бессонниц посеребрено
иллюзиями ластящихся лун,
Не оттого ль строкой моей перебрано
так много самых сокровенных струн?

И сколько снов желанных наворожено,
в которых нас с тобой не разделить?
А календарь листки роняет в прошлое,
отыскивая в будущее нить,

в котором мир — в объятиях апрелевых —
захочет стать теплее и добрей…
И льётся свет весны — как откровение
очнувшихся от сна календарей…