Трауб М., 2015

ООО «Издательство «Э», 2015

* * *
- Катюш, ты к папе съезди, узнай, как он там…

- Хорошо, мама, съезжу.

- Подарочек ему собери какой-нибудь.

- Да, мама, не волнуйся.

Катя сидела у кровати матери, и ее трясло от бессилия, злобы и такой всепоглощающей ненависти, что ни о чем другом она даже думать не могла.

Мать умирала. Это началось лет восемь назад. Катя работала в городе, мать жила в деревне.

- Катюш, надо бы плиту по весне поменять, - позвонила ей однажды мать.

- Мам, мы же только новую поставили, два месяца назад, - удивилась Катя.

- А ты еще обещала мне стиралку на Восьмое марта подарить, - тоном капризного ребенка сказала мать.

- Так я и подарила, - еще больше удивилась Катя.

- Мне тяжело руками стирать, а старая машинка совсем не крутит, - продолжала мать, как будто не слышала.

- Мам, у тебя в ванной стоит новая машина. И плита тоже новая. Мы ее вместе выбирали. Забыла?

- Ничего я не забыла, - ответила мать обиженно. - А вот ты про меня совсем не помнишь. Живи, мать, как хочешь. А если плита взорвется? Ей же столько лет, сколько тебе! И руки у меня уже совсем не держат - выкрутить пододеяльник не могу! А тебе все равно!

- Хорошо, мам, приеду, все поменяю, - сказала Катя, чтобы прекратить этот бессмысленный разговор…