О, сколько судеб, судей. Пли!
на поле минном, поле чести,
а в центре крошечной земли
не на своем ночуем месте,

мы отреклись от чужаков,
мы ближе к морю и равнинам,
летим средь белых облаков
не хлебом и питьем едины!

Прошу тебя, не исчезай
в лукавый полдень, словно остов,
вновь сердце разрезает май-
бесчувственно, прерывно, остро.

О, сколько горестных побед
мы одержали над собою.
Лежит нетронутый конверт,
его позавчера открою…

я не хочу не знать, не стать
твоею вещью Стану робой.
И скачет между пальцев страсть
со сверхъестественною злобой.

Ольга Тиманова «Буря в стакане»