Ты не чувствуешь боли, правда.
Ты взираешь на мир с высот,
Что и горным орлам не снились…

Ты пикируешь вольно, плавно,
Наблюдая расцвет красот,
Что уже во тьме растворились.

Мы же, головы поднимая,
Говорим: Вон, звезда упала.
Загадай же скорей желанье.

И звезда, в вышине сгорая,
Подчиняясь земным лекалам,
Те желания исполняла.

А затем возвращалась к морю.
Приземлялась на столб древесный.
И перо за пером роняла.
(Свои крылья сама сжигая)

Ты - глотнула и пепла, и соли.
Ты не создана, чтобы петь песни.
Ты сама, словно песня летала.
(Людям небо на миг освещая)

Лишь сгорая, ты чувствуешь боль.
Даришь свет своей боли смертным,
Птица-Феникс, что море делит.

Для поэта слова, словно кровь.
Он, как Феникс, в стихах бессмертен,
Им для жизни не нужно тело.

А затем на ночном небосклоне
Тени звезд пролетят, сгорая,
Как слова, что никто не услышал.

Птах Гермеса в немом поклоне
Пеплом неба в стихах растает,
И ты снова поймешь, что дышишь.