Весенняя метель, такая кутерьма,
И первоцветы, все, под снежным палантином,
Но для тебя, родная, всё же, он, расцвёл,
Я, прямо, из-под снега, его, сегодня, вынул.

Дрожит на лепестках снежинок бахрома,
Ещё чуть чуть и на пол, скатится, слезами,
Как память о любви, оставшейся в стихах,
Как росчерк от пера, казавшийся наивным…

Листочек пожелтел, прошло немало лет,
Но, чувства, что в душе, свежи и простодушны…
Как много лет назад: «Ты любишь, ли, меня?»
Ответь мне: «Я люблю," - лишь, сердца, стук, дослушав…