В сомлевших реках, в сонных «мовах»
Утонет сорная молва.
А я зашью твои слова
В мешок из стружек из кедровых -
Ты не права!
Ты не права…

Бежит завистливое лето:
- Куда, мой друг?
- Да никуда…
Сочится пылью лебеда
В побитых временем каретах.
- Вернёшься?
- Нет!
- Забудешь?
- Да…

И будешь вновь обласкан Босхом
Под ложь осеннего листа.
Я мог бы жить с тобой до ста,
Но льётся раскалённым воском
В ладонь Великого Поста
Седая, подлая разлука.

А под грозою - блажь и тишь.
И только перепонки крыш
Кричат: «Проснись!»
И многорукой,
Звенящей тенью ловят мышь.

Ну как же мне под стон и слякоть,
Слизав невкусную камедь,
Принять твоей улыбки плеть -
Да по лицу -
И не заплакать?
И дальше петь?
…И дальше петь…