Припасть к твоим обугленным рукам,
кровавым мыслям, чувственным ланитам,
и снова погулять по облакам,
воздушно-бирюзовым-ярким плитам,

замкнется молния в преддверии утех,
и хлынет дождь, заботясь о растеньях,
мне сладок каждый сон и каждый грех
в твоих глазах и умозаключеньях,

порок пройдет, забудется. Закон
не писан и не читан. Браво, судьи!
Таких, как мы, поверь мне, миллион-
чужие, недолюбленные люди,

и пишет ручка, замыкая слог,
рисуются портреты без таланта,
ты для меня не сделал все, что мог,
по правилам творца и симулянта,

и я приму твой юношеский пыл,
пусть говорят, что мы «не по формату»,
дождь перекрестный натюрморты смыл,
а мы по праву нежности, женаты.

Ольга Тиманова