* * *

Р.Ш.

Проходила ночью Смерть
по моей избе.
Я проснулся посмотреть:
«Кто там? Что тебе?»

Заглянула мне в глаза
и сказала:
«Мить,
затупилася коса.
Надо б починить».

Вот стою, наждак кручу.
Смерть расселась в кресле.
Всю косу на нет сточу,
не порежусь если.