Что поделать, коль беспутны
Мы с рожденья и убоги?
Что ни утро, зенки мутны.
Что ни вечер, в руки ноги
И в закат до бессознанья…
А с утра опять всё то же -
С банкой пива лобызанья,
Липкий пот по грязной коже
И великороссов гордость
За инакость и отличность,
За придуманную доблесть.
Вместо Господа наличность
На хоругви, на иконы.
Впрочем, чем не Бог? Нормально.
Крестим лоб баблом, поклоны
Бьём в молитвах о реально
Существующем успехе.
Чтобы к нам почаще в гости…
Что поделать, коли вехи
Наши - черепа и кости.