Осень надулась, как мышь на просо, жизнь переходит в сплошную прозу. Ветер ворон, словно тряпки, носит - это вступает в права ноябрь. В луже, где небо ещё свинцовей, лист распластался морской звездою. Гроздья рябины - как брызги крови. Голубь на крыше - и тот озяб. Всё умирает в моём краю - тут холодно, сыро и неуютно. Мы просыпаемся хмурым утром, вечером хмуро ползём в кровать. Хочется солнца, тепла и света, только придётся забыть об этом: сетуй на осень, или не сетуй - можно о лучшем и не мечтать. Клён облысел и до нитки вымок - наш белорусский промозглый климат.

Телек вещает неутомимо про инвестиции и бюджет. Но в учреждениях ходят слухи, что перспективы темны и глухи, так, что старухе не ждать прорухи - денег как не было, так и нет. Можно, конечно - и это просто - списывать всё на «издержки роста», не замечать, не решать вопросы, но не надейся, что меньше их станет от пассов и заклинаний! Только сильней заострятся грани. В партии - против твоих желаний - хлоп! - да и выпадет дама пик. Можно надежды питать на чудо, Гудвина с имиджем Робин Гуда, только сперва привяжи верблюда крепко (и лучше - за рубежом): Гудвин у нас обладает, братцы, странной привычкой за яйца браться и «ператрахивать» аппарат свой - Мишку, Мартышку, Осла с Козлом. Так и реформы идут - ректально: цены растут на глазах, буквально. Катимся к пропасти. Всё фатальней видится будущего прогноз. Ждать не приходится неких выгод. Если сегодня не сделать вывод, завтра закроют последний выход из невезучего «Царства Оз».
Наша проблема - она назрела - в белых сорочках, что ближе к телу. Ведь одиночке, как дятлу в стену, можно до белых коней долбить. Только от этого мало толку. Осенью - стаями даже волки. Если висит на стене винтовка - выстрелу должно в финале быть. Осень надулась, как мышь на просо: в воздухе ветром тревогу носит. Время настало решить вопросы, те, что встают на пути ребром. Корни страны подрывают свиньи. Только занятие говорильней камень лежачий, увы, не сдвинет - эту проблему решит кайло.