Запрещаешь писать стихи?
И чего же тогда, мне, ждать?
Не мечтать, не любить, не ходить,
Разве что, иногда дышать…

Но ведь это, жестоко, уж, слишком,
И простите, не совсем, комильфо,
Ведь стихи, это дар, видно, Божий…
Словно гром, или дождь, в Рождество.

Словно пение птиц, по весне,
Иль прохдада средь летнего зноя…
Зарифмованных пары строк
Я, неужто, совсем недостойна…

Я пишу о любви и судьбе,
Что живём в двадйать первом веке,
И о том, что бы с нами не сталось
Оставаться надо, всё же, Человеком…