Корзина с белыми тюльпанами,
Для натюрморта. Да, пока ещё, живые.
Ведь ваша родина - Голландия,
Но как вы прижились в России.

Я не люблю тюльпанов красных,
Мне по душе тона пастельные,
Не буйством масла холст замазанный,
А выписанный акварелью.

И фон прозрачный и хрустальный,
Пусть, занавеска шёлка белого,
Как мысли о тебе, любимый,
И все, что для тебя я сделаю.

Моя любовь - слеза ребенка,
Чиста, как горный ручеек.
Взамен я не прошу ни денежки,
Тебе же это невдомёк.

Решил, что мщу, чего-то требую,
Меня унизил, оскорбил,
Потом подумал - слишком круто…
И снизошёл - почти, простил.

Но ты, увы, не понял главного -
Мне всё равно безмерно больно
Моя душа - не натюрморт,
А ты убил её невольно.

Тюльпаны для картины срезали,
Покуда вовсе не завяли.
Как станно - тризну в вазе справили
На шёлка белом покрывале…

Измазали чернильной сажей
Сей холст, да и чужую душу,
С досады на чердак нас бросив,
С глаз вон - покоя чтоб не рушить!