Писать о любви, не любя, невозможно,
Судить о луне в жаркий полдень нельзя,
Любовь - это вспышка, любовь - это слёзы,
И шёпот осинки, и трель соловья.

Любовь не бывает всем честно, по-братски:
Кому-то - охапкой, кому-то - щепоть,
А коль продаётся за деньги иль цацки
То это не сердце поёт - «бычит» плоть.

На «шарике» этом, мы - горстка песчинок,
И редко, кто сможет любить «вопреки»,
Но память о ней пронесем до кончины
И будем мечтать, даже ТАМ, о любви…