Я хочу на Арбат, у меня там дела -
Там художник рисует портреты,
Угощу сигаретой, спрошу: Старина,
А ты сколько берёшь за советы?

У меня есть картина, и нет ей цены,
Впрочем, мне далеко до эстета -
В этом месте, где сердце, обрывком струны
Нарисована девушка эта.

Мне её рисовать - лишь закрою глаза,
И, как будто, из лопнувшей вены
Проливается краска на ткани холста
Хрупким счастьем единственной темы.

Чёрным цветом ресниц, чёрным цветом волос,
Голубыми зарницами взгляда,
И закатами губ, чтоб опять не спалось -
Да мне, собственно, это и надо!

Я всю ночь говорю ей простые слова,
И улыбку в ответ получаю,
А вот если её срисовать для меня,
Может быть, я её повстречаю?

А художник докурит, качнув головой,
Усмехнётся и скажет: А знаешь…
Не найти среди красок такой голубой -
Не бывает её, понимаешь?

И закатного Солнца на губы сыскать -
Дожидаться придётся годами…
Будешь снова ночами её рисовать
Болью сердца - своими стихами.

И добавит вдогонку: Да ты не горюй!
Я встречался с таким и, похоже,
Если ночью приснился её поцелуй -
Значит, ищет она тебя тоже!

Я ещё поброжу по Арбату-реке,
Здесь и осень мне кажется тише…
Буду думать о том, что, наверно, к тебе
С каждым шагом я ближе и ближе…