это - не реальность из моря чувств
и не оградительные буйки.
это - просто, рвущихся листьев хруст,
в памяти остывшие дневники.

это - только, эхо прошедших снов,
перекатиполя следы в пыли.
это - просто, призраки ничего,
без вести пропавшие корабли.

это - не поминки заблудших душ,
не остервенение в пустоту.
это - не оркестр, отыгравший туш,
проводив на вечный покой мечту…

это - троеточия странных рифм …
пламенем очищенный черновик…
это - то, что сбывшись оставил миф…
эхо троеточия - бывший крик… … …