По каким «забуграм» ни гуляй -
Всюду чудится запах греховный:
Бог ты мой! Это пушкинский рай -
Проливной, продувной, подмосковный.
Запах детства. Родные дымы
Прелых листьев в осеннем размахе.
Там, не так далеко от войны,
Там, вблизи неминуемой плахи
Взрослой жизни, где зрелость как нож
Отсекает от детства блажного…
Запах детства. Ты им и живешь:
Он первичнее жеста и слова…
Я стою среди чуждой страны,
Не слыхавшей вороньего грая.
Осень. В парках клубятся дымы.
И далекое детство вдыхая…