А тишина - как мостик на ветру -
качается на тонких перемычках
нечастых слов.
«Устала?»
«Как обычно.»
«Иди ко мне.»
Пожалуй, наверху
про нас забыли. Шумный теплый дождь
укрыл наш дом и от чужих и даже
от тех, кто рядом. И уже неважно,
что было раньше. Сер и мокрокож
провал окна… И в нем - как чек на гвоздь,
на шпиль ажурный накололи небо.
Прошедший день - ненужно и нелепо -
сошел на нет. И, раз уж довелось
платить - ну что же…
Черт возьми, пусть там,
вверху о нас не вспоминают вовсе…
Я, пестрый плед на плечи нам набросив,
качну мосток: «А ты, родной? Устал?..»