Когда дело касается прошлого, каждый из нас писатель
И каждый умело пишет о своих неповторимых чувствах
И все сюжеты, как один, говорят о безответности,
О жестокости любви, об ее душегубствах.
Дайте мне лист и кровью напишу о своей любви
И слезами исправлю опечатки,
Напишу о хладнокровии и беспощадности своей судьбы,
О том, как муки вожделения бывают сладки.
И я в словах своих разочаруюсь,
Сожму в руках исписанный листок,
Окно раскрою и с тяжелую душою
Его отправлю в пустоты полет.
Подхватит ветер мои бренные слова
И вложит в чьи-то незнакомые всем руки,
Но я знаю, что читатель никогда
Не поймет и не узнает мои муки.
Моя любовь не требует критики
И оценки со стороны читателей,
Она требует ответа лишь тех, кого люблю,
Лишь у будущих предателей.
Как ни странно я люблю гореть в любви
И сгорать дотла в чужом презренье,
Мне плевать на все превратности судьбы,
Я потребитель самоуничтожения.